Noi, cose facili, mai.

Domani torno al lavoro. A parlare di lavoro, spero, non di profilassi sanitaria. Stando ai titoli dei giornali, sarà un autunno probabilmente interessante. 

Qua però la notizia significativa è un'altra. Totalmente un'altra. Ed è tostissima. Domenica, con sandali nuovi, lucidalabbra oro, e dimenticandomi totalmente a casa la mascherina per la prima volta in 19 mesi, nel senso che stavolta, non dovendo entrare nei negozi, non me ne sono resa conto fino al giorno dopo, di non averne nemmeno una in borsa, vado a trovare la gentilissima e generosa signora che ci ha venduto la casa nuova. Porto le paste, ci sediamo a chiacchierare, la prendiamo larghissima, poi una frase che dice mi fa l'effetto del fulmine che squarcia il cielo nero, come il nome di don Rodrigo nei pensieri confusi di don Abbondio. Sta parlando del prato. Sta dicendo che è già stato falciato ma si scusa perché, al momento, la batteria del tosaerba è in riparazione,  comunque per la settimana prossima ce l'avrò, o al limite farò dare una tosata dal giardiniere e devo dirgli anche di legare le rose sul cancello. 

All'improvviso un bignè che sto deglutendo mi assume un sapore aspro. Perché, si chiede il mio povero cervellino, il soggetto della frase è cambiato? Perché sta parlando di cose che farò io, invece che di se stessa? 

Frena. Fermi. "E ogni quanto lo rasi, il prato, a questa stagione?", chiedo, fingendo di non avere dei cubetti di ghiaccio al posto delle vertebre. 

Di colpo realizzo di cosa stiamo parlando. La signora, che chiameremo Fiore d'Acciaio, trasloca il 30. Di AGOSTO. Da lì a 8 giorni, che mentre scrivo sono già diventati solo 6. 

Il restante tempo lo passo a pensare: non sono pronta. Non. Sono. Pronta. Solo giovedì 19 parlavo con la Princi e il Fidanzato BP, e dicevo cose sul destino del mobilio della camera da letto, affermando che si sarebbe comunque parlato di spostarsi tra DIVERSI MESI, L'ANNO PROSSIMO.  

Sia ben chiaro. In questa famiglia siamo tre. La sola ad aver manifestato resistenze, la Princi, è andata a stare per i fatti suoi. Se fosse per me, Fiore d'Acciaio finirebbe di caricare l'ultimo scatolone, e esattamente dieci minuti dopo che la portiera della sua auto avesse sbattuto chiudendosi, io entrerei in casa, srotolerei il tappetino da yoga sul pavimento e ci passerei la prima notte. Il problema, come sempre, non sono io... che sono terrorizzata, ma non vedo l'ora di imbarcarmi nell'ennesima epopea. Ma l'Uomo. 

L'Uomo non era contrario a questo acquisto. Ma, punto primo: l'Uomo è contrario ai traslochi. A qualsiasi cambio di casa. Ha sposato proprio la donna sbagliata, in tal senso. Punto secondo: l'Uomo è contrario a parlare di traslochi. Punto terzo: l'Uomo, in generale, È CONTRARIO. A qualcosa, se non a tutto. 

E questi punti, uno due e tre, erano validi quando io e l'Uomo ancora eravamo "io e l'Uomo". Adesso le incognite sono ben maggiori, c'è rischio che rivendiamo questa casa senza averci dormito una sola notte. Ma io che, evidentemente, sono nata per coesistere con ansie che sbriciolerebbero le coronarie a Capitan America, l'ho comprata lo stesso, la casa, mannaggia a me. È mia. Quindi, secondo me, è nostra. E ne sono felice.

Solo che alle 6 di mattina apro gli occhi, e penso che questo settembre ci sono l'adozione della Princi da mandare avanti, il Covid e la questione vaccini, la scuola nuova, la casa nuova e due corsi professionalizzanti in inglese da finire per lo yoga, e quando arrivo in salotto dalla camera da letto sono già stanca, da quanto ho pensato.